La plus longue mémoire

Les "mieux disants" culturels nous abreuvent des soucis de la différence. Partout fleurissent les exotismes et de l'un à l'autre, de tous les coins du monde résonnent les rythmes, les couleurs et les saveurs d'ailleurs.
Mais de quel ailleurs ?
Uniquement de ceux qui ne prennent pas leurs racines entre le Cap Frehel et le Cap Nord, l'embouchure du Guadalquivir et le sommet de l'Erbrouz.

Mais qui s'est penché sur nos racines ?
Qui fait vivre notre propre mémoire ?
Comment se penser citoyen du monde si l'on n'est pas d'abord homme de quelque part ?

Les racines sont là; juste sous la poussière des idéologies du progrés et de celles des exotismes divers, juste sous les décombres du christianisme et du mercantilisme.

Il suffit d'aller voir. Et retrouver le goût de ce qui nous a fait ce que nous sommes.

Pourquoi seule la différence exogène aurait-elle une légitimité ?

Le réel

Il est possible de souhaiter une société sans conflit, un monde sans violence, une vie sans dispute.

Mais quel est le réel ?

Des financiers qui en veulent toujours plus, des politiques qui se disputent la place de choix au banquet du grand fromage, des employeurs qui s'appuient sur le chômage de masse pour exiger le mieux au prix du pire, des contempteurs du système qui vont toucher en fin de mois ce que le système rétribue pour leur rôle dans la société du spectacle...

Un vrai possible est bien que la vie soit affrontement, combat, opposition, violence. Et que de ces combats naissent l'équilibre d'un temps parce le désequilibre trouve sa source dans l'absence de polarité. De la différence des potentiels vient l'energie. (Lorsque les hommes ne sont plus ce qu'est un homme et lorsque les femmes ne sont plus ce qu'est une femme, alors vient le monde des asexués réclamant des usines à faire naitre des vies)

Combat de l'homme contre les éléments, combat de la femme contre la souffrance de l'enfantement, combat de l'enchaîné contre ses prisons, combat du clan pour survivre, combat de l'individu pour resister.

La force n'est pas necessairement violence. Mais contre la violence il faut une force plus grande.

Le sabre dans son fourreau n'est pas une absence de sabre. C'est de la puissance en réserve.

Au sabre celui qui attaque perd.

And so what ?

And so what ? And why does silence must be the rule ? And why not screaming or whispering the words and the draws of the night and the light ? And why do we have to spend our short live hiding our flowering blood ?

And why should I stay on the boat even if the boat lays down on the shore of the desesperate doomsday ?

I was there. But I could not stand. I had to run away.

These words, on the screen of an amazing glance, are something like another path, another way, another road.

The poet is voice of the old gods.

Just listen. If you do not hear something, go on your empty way. I can not do anything for you.

And so much to do.

Ultima necat

A quoi bon ?

Toutes blessent, la dernière tue.

Mais la vie est ailleurs. Probablement sur une vague.

J'arrête ici. L'echo ne franchi pas les bruissements des accouphènes. Ce que je crois c'est ce que je sais.

Merci à ceux qui ont lu.

Peut être la vraie force est-elle de se tenir au coin de la rue et de n'attendre personne.

Mais ce sont des mots.

L'acier des tranchants. Telle est ma foi.

Prenez soin de vous. Personne ne le fera à votre place.

Ciao

Etre

La lumière ne vient que de la nuit; la clairière ne se trouve qu'au coeur de la forêt. L'être vient du non-être.

Etre.

Ce n'est certainement pas s'inscrire au registre des consommateurs qui éprouvent leur seule liberté au choix de la marque de lessive ou de bière ou de voiture; être ce n'est pas non plus se faire croire que l'on existe parce que l'on va voter pour un type qui, quoiqu'il en soit, n'en a que faire de nos misères ou de nos joies.

Ce n'est pas non plus laisser d'autres nous imposer leur loi au nom d'une quelconque métaphysique (toujours fondée sur un "mystère") ou d'une quelconque vérité infuse et seule vraie parmis toutes les vraies.

Etre c'est lacer ses chaussures fermement pour affronter la journée; être c'est saisir la main tendue ou dire le mot qui va donner au jour sa joie; être c'est regarder la nuit sans voile et voir que notre regard est unique dans l'eternité de l'avant et de l'aprés.

Etre c'est avoir conscience du sang qui coule dans les veines et gouter, à l'instant, le plaisir qui s'invite mais aussi ne pas fermer les yeux face à la douleur bien présente.

Là où il y a de la conscience de l'être il peut être un humain.

Est, celui qui est à lui-même sa propre mesure. Est, celui qui apprend à se servir d'une boussole plutôt que de regarder le chemin qu'indique les panneaux ou les itinéraires balisés. Est, celui qui cherche à comprendre d'où il vient et où il va.

Etre, c'est se rendre compte que l'on regarde peut être trop loin de soi; comprendre qu'il n'y a pas de secret. "Je cherche et je respire", il y a là de quoi faire.

Pour les autres, je ne sais pas.

Vie

Ce ne sont ni les agences de notation ni les politiciens qui courrent derrière la place de choix; ce ne sont pas non plus les argumentaires à deux balles des sociologues qui croient que la vérité est dans les poubelles ou dans les sondages; ni la vue des illusionnistes de fins dernières (peut-être n'y-a-t-il pas de fin ou peut-être y-a-t-il une fin aprés la fin ?) et encore moins celle des parasiteurs dont la voix ne tient qu'à l'energie des centrales electriques.

La Vie c'est la douleur de l'enfantement, la souffrance dans le froid du chantier ou celui des champs de bataille; la Vie c'est le rire des enfants qui s'arrosent avec l'eau glacée du puit, celui des jeunes gens qui se moquent des leçons des anciens. La Vie c'est le regard grave du père devant l'ouvrage, les yeux fatigués de la mère à la dernière lueur du jour. La Vie c'est le sourire de celui qui revient de loin ou de celui qui en a vu de dures.

La Vie c'est un outil d'acier qui résonne dans un matin glacial au coeur d'une vallée endormie, un cri d'enfant, un rire de jeune fille.

La Vie c'est la puissance des hommes qui construisent une maison et la délicatesse d'une femme qui pose un bouquet sur la table.

La Vie c'est ce que l'on nous prend chaque jour au nom d'une idée, au nom d'une foi, au nom d'une technique.

Un soleil se lève sur un chantier, une pluie tombe sur un champ, un homme peut faire vivre les siens une journée de plus. Lieben heisst Leben.

Demain toutes les centrales peuvent s'arrêter: il y aura encore la Vie pour ceux qui vivent.

L'esprit et la chair

Il est si facile de juger selon la chair ou selon l'esprit. Mais que sait-on ? Que sait-on des blessures qui lentement vident le corps et l'âme de leur substance ? Que sait-on des joies et des peines ? Que sait-on des efforts et des paresses ? Que sait-on des vérités et des mensonges ?

Certains en col romain ou djelabba ou kippa se posent en juge au nom d'un dieu. Mais quel dieu est-il assez mesquin pour se preoccuper des affaires des hommes ? Des petits jeunes hommes exposent en chaire des jugements sur ceux qui en dessous écoutent. Des hommes et des femmes qui portent des vies entières, du labeur, des douleurs, des jouissances et des exhubérances. Que savent-ils ces jeunes gens à qui du nez coule encore le lait de leur nourrice ? Rien. Pas une once de savoir profond sur le réel de la vie de hommes.

Les vikings n'ont pas compris la christianisation parce qu'ils n'avaient pas de prêtres.

Aujourd'hui d'autres prêtres, mais toujours pour un pouvoir, nous sermonent sur la crise et les danger du populisme.

Que savent-ils des souffrances et des joies de ceux qui se lèvent avant le jour pour faire avancer la machine ?

Je suis comme un viking. Je ne comprend pas les prêtres. Ou plus exactement je comprend trés bien où ils veulent en venir; et je n'admet pas qu'ils viennent se pavanner en costume croisé ou en tout autre tenue de leur apparat sous les fenêtres de ce qui me reste de vie.

Mon esprit et ma chair sont à moi; ils viennent d'un temps bien plus ancien que celui du règne des prêtres, qu'ils portent croix, croissant, étoile, rose, bonnet phrigien ou autre.

Ce matin la glace était au rendez vous de la chair et de l'esprit. Il y avait un dieu qui souriait dans le pâle soleil d'hiver. J'etais le "prêtre" de mon ôde à la vie: les mains qui oeuvrent pour que demain soit meilleur qu'hier.

Mes outils sont tranchants. Bien davantage que les mots de ceux qui pontifient de leur bureau bien chauffé.

Mes mains sont douces au soir tombé, bien plus douce que tous les mots exhumés de livres poussiéreux.

Mon esprit est vivant, bien davantage que celui de ceux qui construisent les barreaux de nos modernes prisons.

"Ami, entends-tu le vol noir des corbeaux sur nos plaines ?

Ami entends-tu le cri sourd du pays qu'on enchaîne ?

Je l'entend, avec mon esprit et ma chair. Widerstand.